O vento que conta histórias

Olhe só meu velho, hoje já é quinta-feira. E aqui no país do sempre verão, por incrível que pareça, faz frio. E hoje de manhã, quando fui brincar um pouco com o Boleslau, o ventinho gelado que me tocou o rosto me lembrou do Minuano. Esse vento encheu meu coração de saudade. Saudade dos invernos que a gente passava lá no sul. Saudade do fogão à lenha e do pinhão assado na chapa. Saudade de ver nosso pai sentado no lado daquele fogão esmaltado de branco com florzinhas vermelhas

As pedras do arrependimento

A noite que não terminava

O sermão do medo

A mulher que não dobrava os joelhos

Estou envelhecendo... E envelhescente que sou, já vi partirem muitos amigos que, realmente, não queria ter visto partir. Melhor dizendo, acho que eles encantaram-se. É o caso de uma pessoa que conheci e que hoje me voltou a mente devido àquelas lembranças que volta e meia insistem em dar as suas caras.

Batidas na porta

A casa e o espelho

A rua que dorme

A vida prega muitas surpresas na gente. Algumas delas são muito boas. Eu lembro de quando conheci o Luis Otávio... lembro mesmo. Ele veio dar aulas no curso de Turismo, aulas de Inglês Instrumental para o primeiro ano. E eu pensei comigo "que cara descolado"... depois demos uma aula juntos sobre interdisciplinaridade. Se os alunos curtiram a vibração daquele dia eu não sei, mas eu curti pacas. Gente boa o Luis Otávio. Gente boníssima. Daquelas gentes que você não precisava de

“Maria agora era que nem uma arma penada dentro da casa. Quem trabaiava na sede da fazenda naquele tempo conta que se escuitava ela cantano como se tivesse fazendo a fia durmi. E as veiz, diz que se escuitava riso, como se a minina tivesse fazeno graça pra mode de alegrá a mãe. Diz que Maria só cumia o que precisava da comida que a criadage levava e dexava no pé da porta daquele quarto. De lá ela não saiu mais, só depois de morta. Morta que nem a fia…”

Era uma vez Pedro, Maria e Branca

Um choro silencioso no jardim

A trilha que não deveria ser vista

Aquela música famosa dos funkeiros que fez sucessos nos anos 1990 podia ser a música dele: “Era só mais um Silva que a estrela não brilha/ ele era funkeiro mas era pai de família...” Aliás, era essa a canção que ele vinha cantarolando, enquanto pedalava a sua bicicleta rumo ao seu recinto sacrossanto que chamava de lar. No guidão da magrela, equilibrava um saco com as compras que resumiam o que iria jantar naquela noite: dois pães, 100 gramas de presunto e muçarela e uma Coca

Queria saber se mais alguém, além de mim, acha o mês de agosto interminável! Aqui onde moro, este mês é um mês estranho: é um mês de ventos. Venta muito. Venta seco. O vento bate poeira no rosto da gente e, não raras vezes, se tem a impressão de se estar em um deserto. É calor, mas não é como o calor do verão. É um calor que sufoca e maltrata como se tivesse unhas que passam pela pele da gente, deixando um gosto de farpado.

Eu me lembro de muitas coisas da minha infância, mas de fato uma das coisas que eu mais me recordo é do domingo de manhã. Aos domingos, a RBS TV passava um programa chamado Galpão Crioulo. Depois do Globo Rural. E meu pai, que não entendia absolutamente nada de terra, gado ou afins, acordava cedo para assistir os dois programas. E tomar seu chimarrão, pitando o seu cigarrinho.

Mas, afinal de contas, quem são essas duas senhoras de cabelos brancos que sentam nessas cadeiras de balanço e tecem colchas de fuxico, as quais parecem não ter fim? Já ouvi dizer seus nomes e também sei que a linha com a qual, caprichosamente, elas costuram essa teia infindável se chama Saudade.

Tudo tem um preço